Non, ça n’est pas un énième article frondeur sur les bienfaits du portage… Non !

Rentrer de l’école avec la cadette et la petite dernière (les 2 autres sont ailleurs, ça n’est pas là l’histoire).

Porter la draisienne de la petite dernière, le sac de goûter, le sac de sport de la cadette, mon sac à moi et un sac avec le pain acheté à la boulangerie.

Porter aussi, Ce Bébé dans mon bidon.

Croiser une petite dame :

- Oh ben, c’est ça les mamans, ça porte toujours les affaires de leurs enfants.

- Arf ! Et même quand je ne porte pas leurs affaires, en ce moment, je porte quand même.

- Ah ben ! c’est sûr ! les mamans ça porte.

- Oui… parfois même ça supporte.

- C’est pas facile quand même pour vous, de porter tout ça. Et puis, c’est dur les grossesses

- Ma foi, ça va ! Et même que qu’on oublie, alors on recommence.

- Oh oui, mais là, avec 3 enfants, vous allez certainement arrêter, parce que au bout d’un moment, il faut arrêter.

Se marrer.

- Madame, ça n’est pas le troisième, Ce Bébé.

- Ah bon ? Les 2 filles ne sont pas à vous ???

- Si ! Mais Ce bébé, c’est le 5^ème !

Voir la petite dame devenir encore plus petite, se ratatiner sur elle-même… à ramasser à la petite cuillère, la petite dame.

Reprendre son chemin, en portant la draisienne, le sac de sport, le sac du goûter, son sac à soi, le sac plein de pain. Et Ce Bébé.

Porter fièrement son bidon… son gros bidon !

(et noooooooooon, non, non et non, ça n’est pas pour bientôt ! Non !!!)

Sinon, je suis Facebook… au cas où !

(vieille photo de quand j'étais moins vieille... Il y a 3 ans. Joie de porter le benjamin !)

Sans être une créature antédiluvienne, j’ai connu la pâte modeler en  bâton.

Qu’il fallait réchauffer, malaxer entre nos petits doigts potelés avant de pouvoir en faire des trucs aussi extraordinaires qu’un ver de terre moche.

J’ai aussi connu la play-doh, hein ! Même que j’avais le salon de coiffure avec le bonhomme à la tête aussi trouée qu’un passoire et qu’on lui faisait une tignasse bleue canard, pour l’aplatir ensuite en une sorte de brushing, comme seules les années 80 on su en produire.

Gamine, ça m’éclatait.

Mais j’ai passé l’âge de faire des bonshommes avec coupes bleu canard atroces.

J’ai maintenant, 4 coiffeurs pourris de pâte à modeler.

Bon, il faut que je le dise, que je l’avoue, que je le confesse : je ne peux pas blairer la pâte à modeler. Ni de près, ni de loin.
Je déteste ça.
Très fort.

Je ne pense pas que ça soit dramatique de détester la pâte modeler. On peut avoir bientôt 40 ans, ne pas aimer la play-doh et quand même réussir sa vie… enfin, je crois.

Le problème majeur est que mes 4 mioches, comme quasi tous les mioches adoooooooooooooorent cette fucking pâte à modeler.

Alors, étant d’une mauvaise foi intégrale, voici donc donc 10 les raisons de ne pas blairer la pâte à modeler (avec beaucoup de mauvaise foi, donc, dedans) :

1 Ça sent presque comme un truc que tu pourrais potentiellement avoir envie de manger, sauf que c’est dégueulasse, c’est hyper salé (je sais, j’ai goûté et je sais aussi que je ne suis pas toute seule à avoir mis ma langue dessus… Euh… Rassurez-moi… S’il vous plait, dites-moi que vous avez déjà mis votre langue sur de la pâte à modeler ?)

2 Ça en fout partout (d’ailleurs, l’expression « ça en colle » est bien plus appropriée). Ça se glisse dans des micros endroits. Avec une prédilection pour les côtes des pantalons en velours, mais aussi les mailles des pulls en laine. Les lattes du parquet… Les dessous de godasses.

3 On croit que c’est hyper beau, qu’on peut faire des trucs super jolis, mais c’est toujours hyper moche (ou alors, mes marmots ne sont aptes qu’à faire des trucs moches). En même temps, le bleu canard n’aide pas à faire des trucs hyper beaux.

4 Les enfants préparent toujours des plats pourris que t’es obligée de manger : 
- Maman !!! Regarde, je t’ai fait une assiette de frites bleu-canard, un œuf violet et un truc, je ne sais pas ce que c’est, mais c’est marron… Allez maman ! Faut tout manger !!!

(Et il est obligatoire de faire semblant manger, si possible en faisant plein de bruits et en ponctuant de Hummmmmm, c’est délicieux ma chérie…)

- Alors, maman, si c’est délicieux, je te fais un dessert !

(Chouette)

5 y’a toujours un pot de bleu canard…

6 Les enfants veulent toujours faire sécher une de leurs œuvres… toujours… toujours…

7 C’est hyper chiant à ranger : y’a plein de petits bouts à rattraper. De micro-bouts que t’essaies de les coller à une plus grosse boule pour tout ramasser, mais tu sais que tu vas en retrouver partout pendant au moins 8 jours.

8 Une fois sur deux, ça se termine par un hurlement : Mamaaaaaaaaaaaaan !!!!!!!! Elle a écrabouillé mon trop top super engin de l’espace que ça faisait depuis 1 heure et demie que j’étais en train de le fabriquer.
En sachant qu’on a sorti la pâte à modeler, 23 minutes avant ce cri déchirant et qu’on a bien du mal à voir un engin de l’espace, même aplati, dans cet amas de matière jaune et rouge.

9 T’as beau essayer de démélanger les couleurs, tu ne peux pas… (tellement pas que le verbe démélanger n’existe même pas). Et tu finis toujours avec 4 pots de marron immonde. Encore pire que le bleu canard. (en revanche, le bleu canard, lui, reste toujours bien bleu canard)

10 Y’a toujours un pot qu’on ferme mal… Qui sèche… Et ça n’est jamais, jamais, le pot de bleu canard ! Jamais !!

Donc, voilà ! C’est officiel. Je déteste la pâte à modeler.

Et le bleu canard.

Et je ne suis même pas désolée.

Un premier article de l’année de 2014, d’une densité intellectuelle incroyable.

Un signe pour l’année à venir ?

Sinon, je participe à un projet rigolo, initié par Milie du blog c’est quoi ce bruit.
Il consiste à faire 52 photos sur 52 thèmes sur 52 semaines de l’année.
Je fais ça sur Marie Poulette.

Sinon, on peut toujours liker le profil FB de 4E2B. On rigole bien (et on n'y fait (presque) pas de pâte à modeler)

Et je vous souhaite une bien bonne et belle année 2014. Qu’elle vous apporte joie, bonheur et douceur ! (et pas trop de pâte à modeler, sauf si vous aimez ça)

Le tricot est moi, c’est une longue histoire.

Premiers essais mités et miteux vers 9 ans.

La plus belle écharpe ajourée que j’ai pu faire.

Aussi trouée qu’un gruyère, (mais  elle sentait meilleur) et j’en ai été super vachement fière.

Seconde série frénétique vers 21 ans.

Et tricote que je te tricote.

Tricote que je fricote.

Tricote que je tripote.

Et une écharpe pour Alexandre.

Une autre pour Pierre, une pour Paul, une pour Jacques.

Les écharpes ça tient chaud au cœur.

Mais, une écharpe n’est pas un lasso. Et on attrape pas les garçons avec de la laine… enfin, si, on peut, mais, on enchaine personne avec des brins de laine colorée.

Et une écharpe pour moi. Pour me consoler.

Une écharpe, c’est doux. Bien plus doux que Alexandre, Pierre, Paul ou Jacques.

Une écharpe, c’est fidèle. C’est doux.

Ça tient au chaud au cœur.

Ça m’a repris dès que j’ai su que j’allais être mère.

Enceinte, je tricote.

Pour l’ainée, j’ai fait une brassière orange, une violet profond, une bleue… pas de rose.

J’ai choisi avec soin l’alpaga doux,  les petits boutons jolis, le tweed si beau.

Pour la cadette, j’ai fait un petit pull aux mille rayures colorées.

Pour le benjamin, j’ai commencé un gilet rouge-rouge. Jamais fini.

Je l’ai gardé. Toujours sur les aiguilles.

Et pour la petite dernière… j’ai acheté de la laine.

Et c’est tout.

Ces derniers temps, y’a un truc que je n’ai absolument pas, c’est le temps justement.

Courir, galoper, ne pas se poser.

Et d’un coup, une envie m’est revenue : tricoter. Du simple, du droit, du beau, du doux.

Prendre le temps qu’on n’a pas.

Avoir l’impression de voler ce temps.

S’imposer une pause.

Poser ses fesses sur le canapé.

Et tricoter.

Regarder le temps passer, s’écouler tranquillement comme la laine qui file entre nos doigts.

On s’y est tous mis.

L’aînée, la cadette et même le papa.

Grosses aiguilles pour que ça monte vite.

Et une maille à l’endroit une maille… à l’endroit.

Oui, on ne va pas à reculons chez nous. On avance et les écharpes s’allongent, s’allongent.

Contrairement à Pénélope, on ne défait pas la nuit ce qu’on a fait le jour.

Parce que qu’on n’attend personne.

On fait.

Oh ! c’est sûr, on aurait pu acheter nos snoods tout faits.

Ça aurait coûté moins cher.

Mais le temps, c’est de l’argent. Et justement, on a pris le temps…

Et prendre ce temps là, ça n’a pas de prix.

Ça aurait été plus parfait, fait par une machine qui va droit.

Mais, nos tricots on été fait avec amour. Et comme l’amour, il y a quelques hauts et quelques bas. Et comme l’amour, ils sont beaux, vu avec nos yeux. Et comme l’amour, ils réchauffent. Et comme l’Amour, leurs vagues hésitations les rendent uniques.

(oui, tricoter me rend lyrique)

Alors, tricoter, n’est pas juste monter des mailles sur des aiguilles.

Chez nous, c’est bête à dire, mais tricoter c’est le temps, les temps qu’on a réussi à voler au temps qui file plus vite que les mailles…

(hé ouais ! Carrément !)

Et puis, telle la bonne ménagère fière de son oeuvre, je peux clamer haut et fort : c'est oim que j'lai fait ! Et ouais !

Bon, sinon, j’ai fait un snood à la petite dernière et au benjamin.

Ils ont trouvé un jeu vachement drôle : on peut attraper les mailles et tirer à fond, ça fait des super longs fils… c’est marrant. C’est moche et ça pourrit le snood tricoté avec amour par leur reum, mais c’est marrant.

Restons positifs : ils créent des franges aléatoires là où il n’y en avait pas. Ils customisent (ils salopent mon taf, oui !!!!)

Bon, sinon, je reste assidue sur FB. Avec des photos rigolotes. Bref, venez-y, c'est ici ! (ou pas !)

(et bien que ça ne soit un article absolument sans sponsors, je vous dis quand même où j’ai acheté ma laine : chez peace and wool. Je le dis parce que j’aime leur concept, c’est simple, sans chichis, c’est drôle et c’est tendre… tout ce que j’aime !)

Il y a quelques années, à carrouf (c'est une exemple), ils ont eu la bonne idée de faire des places familles.
Elles sont jaune-jaune.

Elles sont larges, pour pouvoir sortir la marmaille sans griffer la voiture du voisin.

Elles sont en face de l'entrée, pour ne pas se cogner de traverser tout le parking avec les braillards.

Elles sont à côté des caddies, comme ça tu voies bien tes mômes qui se battent dans la voiture quand tu ranges ton charriot.

Et elles sont toujours occupées.

Que tu fasses tes courses à 8h30, à 12h00 ou à 21h00. Y'a jamais de place.

Bon, comme je suis un peu tarte, voire même complètement quiche, je n'essaie de me garer sur les places familles que quand j'ai la marmaille dans la voiture... Sinon, je me mets sur les places grises, ordinaires et je me cogne de traverser le parking, je ne vois pas les saucisses étriper les sardines quand je range le caddie à l'autre bout du monde...

Mais, j'ai compris que en fait je n'avais pas du tout compris le concept de la place famille.

Je pensais que c'était réservé aux gens qui étaient avec leur famille, consituée essentiellement d'enfants de moins de 5 ans.

Je suis quiche, hien !

Alors, j'ai étudié avec attention les voitures garées sur les places jaunes :
Une voiturette conduite par un vieux, accompagné de sa vieille. Ben quoi, ça compte non ? Sa femme, c'est la famille.

Une petite décapotable sportive. Pas de banquette arrière. Conductrice unique, largement ménoposée, siliconnée, liftée... seule dans la voiture, mais au téléphone avec sa soeur. (ben quoi, c'est sa soeur, vous êtes tartes ou quoi, elle a une famille !)

Et le clou : Un mâââââââââââââââââââgnifique camion, conduit par un peintre en bâtiment. Seul. Personne au téléphone.

Ah ! mais oui, mais non, lui, il a une tata, elle s'appelle Simone, elle habite à Sète et il lui écrit à tous les Noël. C'est sa seule famille...

Donc, maintenant, j'ai bien compris le concept : les places jaunes, autrement appelées "places familles" sont réservées à toute personne disposant d'une famille, même éloignée...

En gros, y'a que les orphelins, non mariés et enfants uniques qui ne peuvent pas se garer sur ces places là ! (même s'ils ont un caniche, parce que les chiens, ça ne compte pas... même s'ils l'appellent "bébé", c'est non).


Ben voilà, il fallait le dire !

C'est dingue, ce que je peux être tarte quand même...

C'est un peu comme les caisses prioritaires (mais, pour ça, je ferai un autre article !)

Et si vous voulez, sur la page FB de 4 enfants 2 bras (ou ici), on se fait concours des plus belles photos de "non famille" sur les places famille ????

D'ailleurs, vu que je n'ai plus de bébé (bouhouhouhouhouhouhou), je sens que les places familles... bouhouhouhouhouhou !!!!!!!

Bon, vous avez pensé à aimer ma nouvelle... allez, soyez chics !!!

En voilà une idée qu’elle est mauvaise. Très.

Je vais perdre la moitié de mes chouettes lecteurs…

Ça fait à peu près 7 fois que tourne cet article sous mes affreux petits doigts pervers…

Je suis une mère… pas parfaite… du tout…

Dans la vie dedans mes rêves : je suis toujours de bonne humeur, les emmerdes glissent sur moi comme un pingouin sur la banquise, mes enfants sont toujours charmants mignons, ils écoutent leurs parents, ne sont pas relous du tout, jamais. les trains arrivent toujours à l’heure… je ne m’énerve jamais. Je parle calmement à mes enfants et surtout jamais, jamais, je ne mets une fessée.

Dans ma vie de réalité : je suis parfois énervée, en colère. J’ai des emmerdes et ça m’emmerde (autant que les pingouins quand il y a une réunion d’orques devant leur bec), mes enfants ne sont pas toujours charmants, ils sont relous de temps en temps, les conducteurs de trains sont en grève… Je m’énerve parfois. Je crie de temps en temps et il m’arrive de mettre une fessée.

Alors, que les choses soient claires :

Non, je ne pense pas que c’est bien de donner une fessée.

Oui, ça n’a aucun intérêt pédagogique.

Non, je n’aligne pas mes marmots tous les jours pour leur claquer un aller-retour dans la tronche.

Oui, c’est tout naze de mettre une fessée…

Oui… mais…

Avoir passé une journée pourrie, infecte, avec de la pluie, des embouteillages, des cons au téléphone, des soucis dont on ne voit pas la fin…

(journée de merdre bien entendue précédée par une nuit de merdre, réveillée par les chiens des voisins/la choucroute de la veille/les dents de la petite dernière qui n’en finissent plus de sortir ou tout autre source de réveil…)

Se magner le train pour récupérer les enfants à la sortie de l’école.

Être contente de les voir.

Et comprendre super vite, que le concept de journée de merdre a été partagé par l’ensemble de la famille.

16h49 :

La cadette : pfffffff… c’est nul les princes au chocolat, je préfère les BN.

(Respirer, expliquer qu’il n’y en avait plus au magasin que sinon, y’a du camembert)

La cadette : ouais, ben, c’est nul.

Mettre tout de suite les pendules à l’heure : on a passé une sale journée, on est crevée, eux aussi, alors, on va être tous mignons-gentils, on ne va  pas s’énerver…

17h03 : Séparer le benjamin et la petite dernière qui se disputent une voiture (alors que des fucking bagnoles, il y en a un bac complet…)

Trouver un terrain d’entente en sortant les playmobils.

17h23 : la cadette braille, trop de devoirs, ne veut pas les faire.

Lui proposer d’aller courir dans le jardin 10 minutes…

Bon, OK, il pleut.

(bon, je passe sur la baston à coup de playmobils, l’addition qui ne veut pas se faire toute seule, la boite d’œufs explosée parce que le gamin les a lancés en l’air, la petite dernière qui se fait un masque au caca, les coups de fils pro auxquels il faut absolument répondre, l’ainée qui ne veut pas se laver et tout le reste et pire encore…

etc…

etc…

Avoir essayé la gentillesse, les explications, les « va réfléchir dans ta chambre/sur une chaise », tape sur un coussin plutôt que sur ta sœur.

S’être mise à hauteur d’enfant.

Avoir tenté la technique de la diversion…

Avoir aussi été vile, avoir fait du chantage.

Et sentir que la pression augmente, encore et encore.

Sortir respirer sous la pluie 30 secondes.

Rentrer, retrouver le mur du salon plein de feutre indélébile.

Et puis, 18h56 : quand le benjamin a refusé de mettre son pyjama en nous hurlant dessus, qu’on lui a dit qu’il n’avait qu’à aller manger à poil et qu’il a hurlé encore plus fort que non, il ne mangerait pas à poil et qu’il ne mettrait pas son pyjama, alors, là oui, à 18h56, j’ai craqué.

Je lui ai mis une fessée. Partie toute seule.

…

…

Il a mis son pyj, ils ont mangé sans hurler, ils se sont brossé les dents.

On a lu une histoire.

19h43 : tout le monde au lit.

Alors, non, donner une fessée, ça n’est pas bien.

Ça ne fait pas avancer les choses.

Ça n’apprend rien à personne.

Ça ne fait pas grandir les enfants.

Ouais, les fessées, c’est tout pourri.

Non, je ne suis pas contente quand j’en donne une.

(et non, ça ne m’arrive pas tous les jours, ni toutes semaines, ni même tous les mois… mais ça m’arrive…)

Alors, juste quand je lis sur la blogosphère qu'il est intolérable de fesser un enfant, qu'une fessée en entrainant une autre on peut arriver à une surenchère des coups et quand on commence, on ne sait pas où ça se termine... Je me dis qu'il y a une peut-être un peu d'éxagération.

(Ces articles sont souvent plein de bonnes intentions, hein, je ne jette pas la pierre. C’est bien d’être engagé sur de belles causes)

Mais j’avoue que… zut !

Non, je ne pense pas que je tuerai mes enfants un jour.

Oui, les amalgames, j’ai du mal…

Parfois, y’a des trucs sur la bientraitance où on t’explique qu’on devrait rétablir la peine de mort pour les parents maltraitants, ben, moi, ça me fout mal.

Alors, oui, il existe une vraie maltraitance, oui, c’est terrible.

Oui, 100% des enfants morts sous les coups de leurs parents ont été maltraités.

Oui, ces gens sont malades.

Oui, il faut les soigner, les accompagner et pas taper non plus dessus.

Et non, je les excuse pas. C’est inexcusable. C'est immonde. Inhumain. 

Et oui, il faut se mobiliser contre la maltraitance.

Et oui, je suis parfois faible, je n’ai pas toujours les bonnes solutions au bon moment.

(et si des adultes me poussaient à bout, à ce point, oui, je leur mettrai une beigne… oui, c’est mal).

Et parfois, c’est dur d’être parent, on a des failles. On fait au mieux et parfois, même le mieux n’est pas terrible.

Voilà, juste pour dire que je trouve que certaines choses bienpensantes, pleines de bons sentiments sont parfois super culpabilisantes.

Je ne fais pas de bien quand je mets une fessée. Je le sais. Mais, parfois, voilà, y’a des soirs comme ça.

Bon, moi, sinon, en bonne mère maltraitante, je viens de me cogner 10 capes réversibles en tissu pour l'anniv de la cadette et là, moi, mère maltraitante, je reviens de la piscine avec les 4 marmots (alors que je suis crevée et que je les aurai bien mis devant la télé à larver... Tiens, tant que j'essuie... et laisser ses enfants des heures devant la télé ??? N'est-ce pas là non plus une forme de maltraitance...

(bon, j’arrête, là, c’est de la provoc’… je sens que je vais déjà avoir plein de comm affreux… et oui, mes enfants matent aussi la téloche !)

Sinon, pour les com, si c’est pour me dire à quel point je suis une mauvaise mère, vous pouvez-vous les garder. Je sais que je suis (un peu) pourave comme mère…

(oh ! pétard, j’ai encore 4 gâteaux à faire… zut !)

Et oui, je les aime mes enfants !

Voilà, pour ceux qui trouvent que je suis encore fréquentable et que je ne dois pas être pendue en place publique, y’a le profil FB !

(et vive la bientraitance !!! et à bas les jours relous. Et j'admire les parents qui arrivent à tout gérer, dans le calme... vraiment. Comme quoi, je ne suis peut-être pas si pourrie que ça)

Ah oui ! Super important !!! le lien vers le site d' enfance et Partage, contre la maltraitance... important, essentiel !